Fågelflickan säger

Halv tolv. Jag har skrivit en dikt, i all sin helhet bara sådär. Mycket olikt mig. Blev tillochmed nöjd nästan. Sitter nu och läser "Den spontana prosans grundvillkor", Jack Kerouacs poetik, som jag hittade i mitt skåp när jag sökte något helt annat.
Läser om surrealism och psykoanalys.
Inatt låg jag vaken och grät länge efter en mardröm. När jag sedan vaknade på nytt kunde jag knappt förstå att det gjort mig så uppriven, för uppriven var jag, allt som fanns kvar var bara en stor suddig sorg någonstans bakom tinningarna.
Ska iväg och jobba nu.